Author: salva

Al final el sábado compareció la infanta. En cuanto a las declaraciones parece ser que nada que resaltar, lo esperado. Una princesa al estilo Disney que no sabe/no contesta pero que como está enamorada de su marido, pues nada, firmaba las cosas con los ojos cerrados. Por lo visto Urdangarín le decía “firma, Cris, que es la renovación del seguro”(voces de erroor!). Y nada, firmazo y adelante. Otras veces con el despiste y el grito a los niños para que se estén quietos y dejen de jugar con las figuritas deLladró, sin querer, pagaba con la Visa Platino (si, dicen que existen) equivocada. Entendámoslo, ese problema lo tenemos todos. No sabemos que tarjeta usar para evitar el cartelito de “estas arruinao, ¡pringao!” en el datáfono de la tienda o que vale descuento sacar en cada economato para rapiñar unos valiosos céntimos. ¿De verdad, seamos serios, alguien se cree eso? A lo de la infanta me refiero, claro.

Bueno, algo importante si hubo, #lodelarampa. No me refiero ya a si bajaba en coche, a pié, en carroza o en metro, aunque también. Seguro que a mí me hubiesen hecho bajar a lomos de un pollino, maniatado, embreado, emplumado y vestido con capirote y sambenito si se tercia. Por desgracia, nos han acostumbrado a que en España eso de la igualdad para todos suena como un chiste de Eugenio “Saben aquell que diu..”

El caso, bromas aparte, es muy serio. Con la declaración de la infanta como imputada podemos arreglar, un poco, nuestra imagen. Tenemos montado un circo tan grande que en Mallorca se acreditaron periodistas de todo el mundo. Ahora, gracias a esto, tenemos la oportunidad de salir de la rara Edad Mediaeterna esta en que vivimos. De romper con unrégimen en el que existen, cada vez más, varias varas de medir que se emplean según aquello de “por ser vos quien sois”. Vemos como a cualquier hijo de vecino le expropian la casa con sadismo por elegir dar de comer a sus hijos en lugar de pagar el plazo de la hipoteca, en la frontera se recibe a seres humanos a pelotazos y con cuchillas, se nos mutila la posibilidad de estudiar o curarnos, ya no somos libres de elegir ni en nuestro cuerpo o se nos aporrea con saña por el hecho de protestar y en cambio a las élites se les posibilita bajar en coche (no se vaya a romper una uña), declarar, contar mentiras o no y marcharse rápida y comodamente a Suiza. Eso aunque lo diga nuestro díscolo monarca, poco tiene de igualdad ante la ley.

Visto lo que estamos padeciendo, un buen gesto, por parte de la Casa Real, no es el de encendernos las meninges enseñándonos los sueldazos que se llevan por el mero hecho, nada democrático, de haber nacido en Zarzuela en lugar de en Sueca (Valencia, Ribera Baixa, Spain). Tampoco lo es el de declarar “DriveIn” con una legión de abogados que sus “iguales ante la ley” no pagaríamos ni con el sueldo de tres vidas y además sonriendo porque un presidente bocazas ya dijo que“le irá bien”. De eso se encargará hasta la fiscalía, no lo dudo. Un buen gesto sería, entre otros y atendiendo a la magnitud del desastre, el de abolir la inviolavilidad del Rey para así jugar (un poquito) todos al mismo juego y dejarnos de medievos. Pero eso nos llevaría a hablar de dislates, dispendios y elefantes y claro, como que no interesa.

Esperemos que el juez cumpla con su cometido (de verdad, creo en su buen hacer) y procese, si lo merece, a una infanta que, convertida en una Ana Mato cualquiera. O nos toma el pelo o de verdad no se entera de la copla. Porque si su marido ha traicionado su confianza y la ha metido en este berenjenal, ¿cómo no se separa?. Si no sabía nada, ¿cómo es que si sabía que su padre dió un tirón de orejas a su marido?. Esperemos que el juez Castro pueda realizar su trabajo de instrucción sin acabar encerrado en una fría mazmorra en la torre más alta de palacio. Ya veremos

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 ¿Alguien puede consentir que un ministro emprenda a huida cobarde, al estilo comadreja, de uno de los más importantes actos a los que ha de acudir, precisamente por eso, por ser ministro de cultura? Pues esa “espantá” es la que se marcó el pasado domingo nuestro huidizo ministro en la entrega de los Premios Goya, aunque de poco le valió porque igualmente le partieron más palo que a una estera. Y la verdad es que motivos no les faltaban a los sacudidores.

El señor Wert, con su cómico episodio huidizo pretendía que no le coloreasen la cara por los múltiples despropósitos a los que está sometiendo la educación y la cultura en este país. Quizá con su ausencia pensaba que dejaba de existir en la mente de los galardonados los atentados sufridos en forma de recortes de ayudas o en forma de subidas de impuestos a los cines asesinan la industria cinematográfica. Naturalmente que sabía que lo increparían duramente. Por eso optó por la desaparición, estilo avestruz, eso sí.

Igual Wert cree que huyendo a Londres para asistir ¡EL DIA DESPUÉS! (seguramente este hombre todavía viaja en diligencia) a una “importante reunión” hacía olvidar la masacre cometida en educación, intentando hacernos tragar unareforma educativa, elitista y sectaria de la que no se puede esperar otra cosa que la “deseducación” de los que no pueden permitirse una escuela “de pago”. Igual lo que pretende justamente es eso, con esa mente que se gasta el buen hombre yo por lo menos ya no se que pensar, de verdad.

Por otra parte, no tengo muy claro que hacía este señor en Londres si se empeña en su particular cruzada contra las becas Erasmus. Como si quisiese que nuestros estudiantes no se relacionasen con el resto de Europa, como si pretendiese hacernos volver a laautarquía de otros tiempos.

Esta vez me quedo con la calificación de Javier Bardem, estamos ante un ministro de ANTI-cultura empeñado duramente en la idiotización de nuestros hijos. Pero el problema no es el señor Wert, el problema es su jefe que lo mantiene en el cargo, que lo alienta con declaraciones, día si día también y que además de a este señor, mantiene y refuerza a personajes como Gallardón. Por tanto, la pregunta es, una vez más, ¿que pretende hacer el señor Rajoy con nosotros? Miedo tengo. 

De Wert a Coca-Cola

 

Londres desmiente la excusa de Wert para no acudir a la gala

 ¿Alguien puede consentir que un ministro emprenda a huida cobarde, al estilo comadreja, de uno de los más importantes actos a los que ha de acudir, precisamente por eso, por ser ministro de cultura? Pues esa “espantá” es la que se marcó el pasado domingo nuestro huidizo ministro en la entrega de los Premios Goya, aunque de poco le valió porque igualmente le partieron más palo que a una estera. Y la verdad es que motivos no les faltaban a los sacudidores.

El señor Wert, con su cómico episodio huidizo pretendía que no le coloreasen la cara por los múltiples despropósitos a los que está sometiendo la educación y la cultura en este país. Quizá con su ausencia pensaba que dejaba de existir en la mente de los galardonados los atentados sufridos en forma de recortes de ayudas o en forma de subidas de impuestos a los cines asesinan la industria cinematográfica. Naturalmente que sabía que lo increparían duramente. Por eso optó por la desaparición, estilo avestruz, eso sí.

Igual Wert cree que huyendo a Londres para asistir ¡EL DIA DESPUÉS! (seguramente este hombre todavía viaja en diligencia) a una “importante reunión” hacía olvidar la masacre cometida en educación, intentando hacernos tragar unareforma educativa, elitista y sectaria de la que no se puede esperar otra cosa que la “deseducación” de los que no pueden permitirse una escuela “de pago”. Igual lo que pretende justamente es eso, con esa mente que se gasta el buen hombre yo por lo menos ya no se que pensar, de verdad.

Por otra parte, no tengo muy claro que hacía este señor en Londres si se empeña en su particular cruzada contra las becas Erasmus. Como si quisiese que nuestros estudiantes no se relacionasen con el resto de Europa, como si pretendiese hacernos volver a laautarquía de otros tiempos.

Esta vez me quedo con la calificación de Javier Bardem, estamos ante un ministro de ANTI-cultura empeñado duramente en la idiotización de nuestros hijos. Pero el problema no es el señor Wert, el problema es su jefe que lo mantiene en el cargo, que lo alienta con declaraciones, día si día también y que además de a este señor, mantiene y refuerza a personajes como Gallardón. Por tanto, la pregunta es, una vez más, ¿que pretende hacer el señor Rajoy con nosotros? Miedo tengo. 

De Wert a Coca-Cola

 

Londres desmiente la excusa de Wert para no acudir a la gala

Me parece que, ahora que ya no salen en los informativos no nos acordamos de aquellos artefactos con nombre sonoro, musical, elegante y refinado como los auditorios de ópera rococó, con sus arañas de cristal pomposo incluido. Las concertinas con su nombre nos recuerdan a esos conciertos fastuosos llenos lujo y cultura, a veces un tanto “esnob”  (que los paria veíamos por la tele esa que nos han quitado) seguramente en un edificio de Calatrava que ahora, al igual que el resto de la política valenciana y nacional en general, se cae a trocitos. Edificios que hemos pagado a precio de pirámides de Egipto bañadas en oro pero que duran lo mismo que un castillo de arena en Costa da Morte. A mí, eso de las concertinas me sonaban a todo eso hasta que descubrí que su intención es mutilar cuerpos y almas de las personas, más allá incluso de las agresiones sociales que andamos padeciendo pero que ya empiezan a pasarles factura.

Son cuchillas afiladas, como las de afeitar, de doble filo que aguardan, muy traicioneras ellas, metidas en las verjas infames que separan separan Melilla de Marruecos. Esperan cortar carne de personas que huyen de la desesperación, malherir, matar si se lo permiten. Son una sinfonía de dolor y de salvajismo para con el prójimo, muy común en nuestra autodestructiva raza, no se si humana. Irónico si vienen de un gobierno archiconfesional y pio como este, que parece empeñado en regresar a la época de los tercios viejos y la defensa de la “fe verdadera”.

¿De verdad creen que la concertinas, defendidas por varios ministros e incluso, por el dubitativo Presidente del Concilio, digo, del Gobierno (con tanto santo suelto en el Consejo de Ministros ya andaba confundido) sirven para algo? Dicen que harán replantearse eso de saltar la valla a muchos de los inmigrantes. Personalmente creo que no, que ese obstáculo no hace más que incrementar el dolor, alimentar el juego sádico al que se somete aquel que no tiene nada que perder, aquél que huye de la guerra, del hambre de la sed y la miseria, aquel que huye de una muerte certera. Para esas personas ser mutilado por las cuchillas es un mal menor, sus cortes son, a menudo, menos atroces que los que les da el hambre y la guerra en sus casas, de las que han salido huyendo. Las concertinas les cortarán sus carnes esta noche, pero no sus sueños por alcanzar una vida mejor.

No olvidemos que esto no es más que un añadido a unas altísimas vallas dobles que ya hay en Melilla, un plus a un inhumano sistema de “repatriación” a menudo nocturno y clandestino que se practica a espaldas de todos desde hace décadas y que puede acabar con el “repatriado” abandonado, con la única posibilidad de volver para intentarlo de nuevo. Cuando salten, en grupo o en fila india lo harán agarrándose a esas cuchillas que derramarán su sangre, entonces veremos con nuestros ojos que su sangre también es roja, como la nuestra. Entonces, a lo mejor, comprendemos que estamos negando nuestras comodidades, recortadas a golpe de hacha implacable, alimentación, salud, educación.., a personas que son como nosotros. Los estamos asesinado, colocando esas cuchillas, no evitando que se coloquen, olvidándolas, o mirando a otro lado, por la suertecilla que supone haber nacido en un lugar u otro. Creemos que miseria no es algo que pueda sobrevenir sin previo aviso pero todos los días desayunamos con verdaderos dramas de gente que lo pierde todo, generalmente a golpe de banco. Igual dentro de unos días, años, décadas o siglos, somos nosotros, nuestros hijos o nuestros nietos los que tengan que saltar una valla colocada, quizás, en los Pirineos. Entonces entenderemos el trato que hemos dado a nuestros semejantes.

Espero que lo entiendan también ministros como Bañez, con su Virgen del Rocío como solución a la crisis, o como Fernández Díaz, advocado a Santa Teresa. Ya que tan píos aparentan, amparándose a los santos de turno. Espero que asuman, sobre todo el segundo (por cuestiones de cartera), que esa fe que tan vistosamente manifiesta (nada en contra, siempre que no perjudique a nadie, que conste) le obliga a amar al prójimo como a sí mismo, a socorrerlo, no a torturarlo y atormentarlo con cuchillas ya sean físicas o sociales a base de recortes, leyes, decretazos o camiones botijo para amedrentarnos

Fátima no era feliz en su poblado, al sur de Argelia, aspiraba a una vida mejor y un buen día, al enterarse de que sus padres le habían concertado matrimonio, decidió coger sus bártulos y sin decir nada a nadie, empezó a andar por el desierto, hacia el Norte, con la esperanza de encontrarse con alguno de los que le “ayudarían” a llegar a Europa, la tierra prometida, allí donde todo era más fácil, abundante, donde se podía tener de todo sólo con alargar la mano (eso le dijeron). Sabía que no podría volver atrás, en su familia no lo entenderían y no quería ni pensar que le podía ocurrir, puede que incluso acabase cómo aquella infeliz que “deshonró” el nombre de su familia, lapidada. No tardó en encontrar a unos “traficantes de carne” que le pidieron todo lo poco que tenía, la forzaron, la subieron a una camioneta para después de una semana de camino, como borregos, sin comer, sin beber, sin poder asearse. La dejaron al borde de la playa y le dijeron que llegaría por la noche una patera que le acercaría a España, por lo menos tuvo la suerte de no enfrentarse a lasconcertinas de Melilla, terribles trampas que cortaban la carne, como lo que son, cuchillos. Subió a un barcucho medio inundado, con una mar terrible, de hecho, una ola se llevó, en mitad de la oscuridad a Said, tenía quince años, estaba débil, enfermo y no pudo agarrarse. Nunca más se supo de él. Nadie lloró, nadie preguntó. Son los riesgos del viaje.

Llegó a Tarifa, mojada, aterrada y empezó a hacer lo que ya sabía, andar, en dirección a ninguna parte, antes sabía donde estaba el norte, ahora no sabia ni donde estaba su vida. Conoció a Rachid, un marroquí con el que simpatizó, pronto vivieron juntos, en contra de su religión, menos mal que en su aldea no lo sabrían nunca, nunca volvería. Seguro que el mulá la mandaba lapidar. Se mudaron a una chabola hecha con chapas y cartones, en nada tenían una niña. Rachid cambió, dejó de ser aquel simpático joven para transformarse en un ser despreciable que le pegaba y que incluso la forzó a acostarse con otro a cambio de dinero. Un día dijo que no podía más y se atrevió a acercarse a la policía, le habían leído en un cartel que si denunciaba, todo se acabaría. Empezó un nuevo calvario.

Una amiga, la que hacía de médico porque, sin papeles cada vez era más y más difícil conseguir atención en el ambulatorio, la acercó a la comisaría. La dejó a la puerta porque no podía entrar, tampoco tenía papeles. Ella se atrevió a pasar el umbral de la puerta y decirle al señor que había en ella, “me pega, me insulta y me obliga a prostituirme”. En ese mismo momento se abrió un nuevo abismo a sus pies. Es verdad que la consolaron, es verdad que la ayudaron y que arrestaron a agresor, que Said acabó expulsado a Marruecos, no sin antes amenazar a Fátima de todas las formas posibles. Pero también es verdad que se dio de bruces con la intransigente legislación española. Al final la multaron y le abrieron un expediente de expulsión, aplicándole la polémica Instrucción 14/2005, que posteriormente fue derogada, aparentemente, aunque el daño ocasionado jamás reparado. Nadie, ni la amiga que sabía leer, ni la simpática agente que la consoló ni siquiera el abogado de oficio, le dijo que debiera haber solicitado el día que denunció una orden protección para que, si condenaban al agresor, pudiera pedir el papel que lo arreglaría todo, un permiso de residencia por motivos excepcionales. Consiguió escapar de comisaría, volvió a la calle, aunque esta vez sabía que no podría acercarse más a la policía porque la enviarían a Argelia, en el mejor de los casos, y allí sabía lo que le esperaba. Se vio abocada a una vida anónima, silenciada, invisible. Atrapada entre dos fuegos, no puede regresar pero tampoco puede vivir aquí. Subsiste prostituyéndose en un polígono, no sabe nada de su hija. Tiene miedo de los que la explotan pero la alimentan, vive en este mundo contradictorio en el que el miedo a denunciar sólo es superado por la idea de que la hagan volver. Pasamos por delante sin verla, preferimos ignorarla. Ignoramos una situación que padecen miles de mujeres, inmigrantes o no. No salen por la tele, en los periódicos no aparecen, son invisibles. Pero están aquí, con toda su fuerza, con todas sus ganas de salir del pozo en el que están metidas, necesitan de nuestra ayuda para salir de su invisibilidad. Los derechos humanos no saben de culturas, ni fronteras, ni lenguas. Ellas, también tienen derecho poder cumplir sus sueños, no se los neguemos.

Efecto llamada, ilusiones enterradas en la arena

Otro burka occidental: mujeres invisibles en España

Mujeres invisibles